«Веду бой!» 2012: Вторая Великая Отечественная - Страница 19

«Ничего себе! Что-то случилось?» Пока эти мысли крутятся у меня в голове, майор сообщает, что мне срочно необходимо прибыть в военкомат с тревожным чемоданчиком. На мой вопрос: «А как же работа?» — следует ответ, что на работу мне сообщат и что я мобилизован в соответствии с Указом президента РФ.

Вот ничего себе новости! Но, может быть, кто-то просто пошутил? Пробую перезвонить на опознанный номер Белокопытова. Занято. Ладно, попробуем по-другому. Иду в прихожую, где у меня стоит стационарный телефон и лежит справочник номеров нашего района. Звоню в райвоенкомат. Опять занято. Черт побери, неужели война? Но… в таком случае моему городку точно достанется по полной программе. Дело в том, что в соседях у меня живет много-много диких «летучих мышей». И вроде их часть, которую то ли разогнали, то ли просто замаскировали. Так что городку от вражеских щедрот точно достанется, даже если близость к Москве не учитывать. Ругаясь, снимаю с антресолей свой старый чемоданчик, быстро складываю в него несессер с шильно-мыльно-бритвенным и начинаю копаться в шкафу, разыскивая необходимые одежду и снарягу. Тем временем подходит разбуженная разговором по телефону жена и, отстранив меня, начинает доукомплектовывать чемоданчик. А я, надев новую камуфлированную «техничку» и нацепив под нее старую, прошедшую со мной половину службы портупею, мягкую, разношенную, да еще и в отличие от современных образцов с плечевым ремнем, пытаюсь выловить новости из радио (пусто), телевизора (пусто), интернета (вообще отсутствует как класс).

Поняв, что ничего не понятно, звоню на работу. Вообще-то мы работаем со всеми регионами, и поэтому у нас в офисе всегда дежурит оператор. Ну вот, дозвонился. Новости, еще более ошеломляющие. Оказывается, по связи с клиентами из Министерства обороны пришел сам текст указа, а потом вся связь и инет вырубились. Кстати, попробую звонить по мобиле — теперь и он молчит, зараза. Хорошо, что жена успела позвонить сыну, тот обещал приехать и забрать ее в деревню, на дачу.

Так, все готово. Молча садимся на диванчик в прихожей. Обнимаю жену, привычно целую, словно просто ухожу по тревоге, как больше двадцати лет до этого. Глажу выскочившую в прихожую и недоуменно мяукающую кошку, подхватываю чемодан.

Все, отрезано. Мир закончился, похоже. Но что же конкретно случилось?

Спускаюсь на лифте не один — живущий этажом ниже сосед, тоже, насколько я знаю, из этих… «мышек», в камуфляже, с офицерской сумкой нового образца (а я такую так и не получил, компенсацию деньгами дали), приветливо кивает. Молча доезжаем до первого этажа, молча выходим во двор и лишь у калитки так же молча пожимаем друг другу руки и киваем на прощание. Пусть мы до этого и не здоровались, да и знакомство наше даже шапочным можно назвать с большой натяжкой, но мы оба сейчас чувствуем одинаково.

Ого, а на улице-то. Во-первых, странное солнце, летнее, и жара. А во-вторых… Сразу вспомнились слова одного любимого писателя: «Как на проспекте в день тезоименитства Его Высочества». Всюду видны спешащие люди в камуфляже и гражданке с чемоданчиками и сумками, мелькают патрули и бегущие посыльные. Вот ведь, а говорили, что солдат в нашей армии не хватает. Нашлись же… Додумать эту мысль мне не дают. Встреченный патруль, лейтенант и два сержанта с «АКСУ», останавливает меня. Хм, документы? Ну, держи удостоверение. Лейтенант внимательно вчитывается, поглядывая время от времени в мою сторону. Куда-то звонит, потом говорит:

— Товарищ майор, вы должны пройти с нами до остановки.

Странно, за шпиона приняли, что ли? Или обычный бардак, каковым всегда отличалась наша родная армия в начале любой войны? Пожимаю плечами и отвечаю, стараясь не выдавать своего волнения:

— Раз должен, пойдем-те, — выделяя голосом окончание слова.

Быстро добираемся до остановки, на которой в мирное время останавливались автобусы, едущие в соседние деревни. Сейчас там стоят, удивленно оглядываясь по сторонам, несколько человек. И еще — столик с сидящим за ним капитаном в полевой форме и военный автобус, крашенный в защитный цвет, а что самое непонятное — без номеров. Что-то этот расклад начинает меня напрягать. Летеха отдает капитану мое удостоверение, и тот, сразу радостно улыбаясь во все «шестьдесят четыре» (целых! а у меня, сцуко, после Забайкалья и четверти не наберется) зуба, достает из лежащей на столе папки стандартный бланк армейского предписания и вручает мне.

Ох, тра-та-та-та-та, сказал глупый король, потому что других слов у него от возмущения уже не было… Это ж кому такая мудрая мысль в голову пришла, а? Поубивав бы! В общем, назначили меня за моей спиной начальником группы обслуживания изделия В-8, а говоря по-русски, а не по-военному — сунули на обслуживание вертолетов, судя по всему, спецназовских. Елки! Вам не смешно? Мне тоже. Человека, прослужившего двадцать с лишним лет на «МиГах» и закончившего службу на «Бэкфайрах», бросить обслуживать вертолеты… даже не знаю, с чем сравнить.

Ладно, а что еще за бумаги мне подсовывают? Охренеть, список группы. Так это вот они и есть. Ух, красота… Ни одного спеца, все либо после института, либо вообще танкисты со стрелками. И с этим я должен работать? Хотя нет, вот — один радист есть. К тому же сержант.

Пока я (мысленно, конечно) перечитываю бумаги, одновременно перечисляя всех известных мне родных и близких всего руководства МО, а также их противоестественные связи и не менее противоестественные наклонности, все мы садимся в автобус, который и увозит нас в неизвестность. Слава богу, недалеко. Ага, теперь-то я узнал, что скрывается за забором и лесом, видимым из моего окна.